Saint-Pierre-et-Miquelon

Dernière miette de la Nouvelle-France, Saint-Pierre-et-Miquelon flotte dans la brume à vingt-cinq kilomètres de Terre-Neuve. Passeport français, assiette de l'Atlantique Nord : ici, la baguette du matin croise la morue du soir.

La morue est toute l'histoire de l'archipel sur une fourchette. On la sale, on la sèche, on la défait en chiquetaille relevée d'huile et d'oignon, on en frit les langues jusqu'au croustillant. Elle a fait la fortune et la ruine des îles, puis les a nourries à nouveau, génération après génération.

L'archipel garde aussi la mémoire de la Prohibition, quand ses entrepôts débordaient de whisky et de rhum destinés à filer vers l'Amérique sèche. Aujourd'hui, le pétoncle, le crabe des neiges et la coquille Saint-Jacques rejoignent la table, mais c'est toujours la morue qui mène la danse.

Morue.