Bermudes

Un grain de sable rose perdu à mille kilomètres de toute côte, dans l'Atlantique Nord : les Bermudes ne sont pas les Caraïbes, mais chaque navire qui y a relâché a laissé un parfum dans la marmite. Britannique jusqu'à l'os, l'archipel s'est assaisonné au passage des autres.

La fish chowder est le bol national : une soupe de poisson sombre, longue, tomatée, que l'on ne sert jamais nue. À table, deux gestes que le cuisinier n'oublie pas : quelques gouttes de sherry pepper sauce (un vinaigre de piment macéré dans le xérès) et un trait de rhum noir. Sans eux, ce n'est qu'une soupe ; avec, c'est les Bermudes.

Le dimanche matin appelle la morue aux pommes de terre, héritée des marins ; Noël réclame le cassava pie, ce gâteau de manioc à la fois sucré et salé qui demande deux jours et toute une famille. Le tout se rince d'un Dark 'n' Stormy, le rhum brun noyé de ginger beer, inventé ici.

Dark 'n' Stormy.